Níðstang. Poste de Maldición. Concepción. Julio, 2016.

Níðstang. Poste de Maldición.

Hace cuánto siglos que el poema no maldice

-no hablo de la maledicencia de la plebe ni de míseras disputas de poetas-

(Ni del hijo de Idaho, héroe de Venecia, con nombre de profeta y de peniques, poeta americano enjaulado por la usura.)
Hablo de conjuros y maldiciones en graves versos

Hablo de runas de muerte talladas en las rocas.

Hablo de poemas que traen la enfermedad, la sequía y la ignominia

A quienes el poeta, por fuerza, los destina

Con la majestad que sólo un poeta tiene.

No improvisa su oficio no lo inventa

No lo busca, no lo quiere

Quien es víctima de la Musa, la vieja Diosa Triple  y cavernaria.

Muere deshonrado el poeta fementido

Si las cosechas que lo alimentan también dependen de su lengua:

Porque su Amo y Maestro es el Dios del Viento y la Palabra

Que fecunda los campos invocando al Sol

Y a la lluvia.

Malhaya el poeta que no bendiga lo sagrado de una mesa, aún con su silencio.

Malhaya el poeta que no sana con su ensalmo la pata rota de una vaca, o que no lo intenta.

Malhaya el poeta que no condena los crímenes contra su estirpe, contra su tierra:

Aquí se confunden muchos, aquí se separa el poeta de feria del bardo que mora en la espesura.

No es asegurar los aplauzos en la plaza

No es comprar los votos, mejor lo hacen los mercaderes que hoy rigen con plúmbeo cetro:

Es saber oír y poder recitar con callada fuerza

Los fatales versos que los dioses dictan contra quienes ofenden lo sagrado.

Es sabido que los hombres nobles luchamos junto a los dioses

Es sabido que luchamos junto a ellos sólo para perder finalmente la batalla del tiempo.

Menos sabido es, pero dice un poeta que los dioses saben,  que contra la estupidez es nuestra guerra y siempre perderemos.

Menos sabido aún que hemos de perder la vida, única que recordamos o conocemos

No sabiendo que siempre volveremos.

Y que esto es lo único que los dioses envidian de los héroes.

Sean los poetas héroes, sin querer serlo, o no lo sean.

Salud por quien combate por su pan, por sus padres, por sus hijos, por su tierra, aunque mísera.

Salud y honor por quien sabe que siempre perderemos y aún sin esperanza va a la guerra:

El honor siempre fue suntuario, innecesario

Un lujo, un capricho, crear de gusto un sentido para lo insensato:

La misma vida.

Honorable y más que bienaventurado:

Saber morir y conducir a otros a esa altura desde donde precipitarse con orgullo en un abismo.

Pronunciar la íntima verdad a sabiendas de que es inaudible para los muchos.

Y quien la escucha, desearía de pronto ser sordo.

Bendita la derrota, pronuncia en una arenga alguien anoche en mi sueño:

Nuestro mundo, que es nuestra alma, será violada y desangrada por lo más horrendo que imaginar podemos.

¿Daremos aún así la batalla, sin fe en la victoria, sin esperanza en el milagro, sin consuelo en la derrota, sin una bala que nos libre de nuestro peor tormento?

Salud, jóvenes furiosos: cerrad las calles, quemadlas, destruid lo que estiméis necesario.

Destruid sin peros.

Destruidme, intentadlo, si así también lo juzgáis oportuno.

(Alguna batalla os daré, la que pueda, sin rencores)

La única delicadeza que os pido, a alguno de vosotros, de entre los mejores

A sabiendas de que hoy en día pocos darán la altura y el ancho

No seáis el reflejo de lo que odiamos

No seáis como ellos en un signo inverso

Los signos se invierten, como cada polo de este mundo

Día y noche, luz y sombra, estío o invierno

Se alternan sin afanes.

Tened el único gesto que os diferencia en ese único momento

Cuando la muerte a todos nos iguala:

Al vil y al noble, al rastrero y al valiente

Al falso y al verdadero.

Ingrato es lo que canta la Musa por mi boca:

No le es plácida la función al instrumento.

Habéis de saber, no obstante, el origen de lo que nos destruye

Que es el propio fundamento de nuestra honra.

Honra es lo que el enemigo ignora

Que es el deber para consigo y con el resto.

Usura ha sido llamada la infamia, la cobardía, el dolo, la malicia, el perjurio, la insidia y la indolencia.

Cuando tu alma de sí misma se ha vaciado:

Qué te quedará más que vaciar y envenenar las otras.

Nada es personal.

No más que una máscara de un actor es nuestro ego.

Alguien tiene que encarnar el cáncer y el gusano.

Muchos complacidos lo han hecho: así cumplieron su destino.

Si no fue el tuyo tu regalo es comprender lo que para ellos siempre será un misterio

Y sin odios ni rencores pero sin piedades aún así darles batalla.

Es evidente que siempre perderemos.

Pero recuerda que no hay premio, no hay gloria no hay cielo: perderemos.

Daremos, aún así, noblemente la batalla

Aunque nadie pueda honrar mañana nuestro sacrificio con su recuerdo?

Dicho esto:

Alzo ahora, al fin, como poeta, mi copa de salud colmada de veneno, más que trinchera o barricada, esta es mi maldición, mi conjuro de muerte, de deshonra  y destrucción, mientras puedo.

En un promontorio de la tierra, como en el lejano norte antes  mis lejanos ancestros hicieron

Un palo de un árbol sagrado clavo con la cabeza de un animal muerto

Invocando a los espíritus guardianes de esta tierra

del Sur que llamamos Chile:

Para que quienes contra toda ley divina y humana quitan el aire, el fuego, la tierra y el agua a su propio pueblo:

Que nunca encuentren paz alguna ni en su propio pecho, ni camino seguro a casa, ni buen dormir ni sabio sueño, ni tranquila muerte, ni provechosa riqueza, ni pobreza digna, ni sanos hijos, ni amorosos nietos, ni amores fieles, ni descanso alguno ni cálido lecho, ni honrosa vejez, ni comida sin estiércol, ni bebida sin veneno, ni fiesta sin tristeza, ni mirada sin reproche, ni silencio sin estruendos.

Y que si el oro vulgar buscaron, como Midas, el oro vulgar paralize de sus hijos para siempre los miembros y tal sea su único e indigerible alimento.

Y que si poseer la cáscara de la tierra desearon, sólo el polvo y la roca les ofrezca el inútil sustento.

Y que los embargue en silencio la verguenza y aún anhelando la muerte ésta los ignore con desprecio.

Tal es mi maldición para aquellos que concientes del daño y del yerro, por estupidez o cobardía, por deliberada ignorancia o por malicia, siguieron prefiriendo su pequeño beneficio a actuar según lo que cada uno sabe que es lo correcto:

Pequeño es el mundo y el alma del mundo es el alma de todos nosotros

Aún más pequeños

Pequeña es la tierra, nuestra madre

Nuestro padre el cielo, inmenso y pequeño

Si destruyes tu alma, nos destruyes a todos

Todo se destruye

Nada es eterno

Sólo lo será tu propio flagelo y tormento

Así sea

Esta es la maldición de mis versos